689. La Importancia de ser Loco

¿Qué tanto?

O era que acaso no pudiera existir una historia que nadie hubiese escrito.Una historia que se contase a sí misma a medida que improvisadamente fuera sucediendo. O no se contase. Existiese meramente ese tiempo y después, tal vez, se perdiera en el olvido. Más aun, que ni se olvidase, por nunca haber sido recordada. Nunca consciente. Aunque... ¿merecería llamarse historia una cosa así...?

Una historia al parecer debería ser algo que alguien cuenta, aunque más no fuera para su propio conocimiento, que le llaman consciencia. Sin consciencia no ha de haber historia, ni personajes ni nada. Le pareció.
Y además. Que a veces parecería que la historia ya estuviese escrita, como una película que simplemente se va desarrollando ante nuestros ojos, tacto y demás extremidades de nuestro ser...
Pero sin que recordemos haberla conocido antes, ni haber estado haciendo el trabajo de inventarla. Nos sorprende, y hasta a veces nos llega a doler como una puñalada en la barriga...
Por eso, nos parece extraña. Siendo nuestra historia, nos parece ajena y la vivimos con tal pasión y realismo que por momentos creemos ser los protagonistas. ¿O lo somos acaso?

Volvió Manuel la mirada desde el cielo encuadrado por el marco de la ventana a la colorida cara de Vittorio que en ese momento susurraba cosas amables a los oídos de Margarita, para preguntarle, cual había sido la conclusión que sacara sobre el estado de su salud mental.

-De uno a diez, por dónde ando...?

Vittorio ni siquiera se dio por aludido. y si se levantó del taburete en que había estado sentado toda la mañana, no fue más que porque era hora de presentarse a su trabajo de psicólogo en la policlínica. Las doce menos cuarto y siete cuadras para caminar.
Se estaba despidiendo.
Margarita tenía pensado tomar el Copsa de las dos y media a Maldonado. Al otro día tenía feria.
Magda también hizo referencia a retomar el ritmo normal. Ella por ejemplo debía volver a pasar por las casa en que hacía limpiezas. Ya ni tenía plata para tarjeta de teléfono.
Manuel se quedó callado. Tan así de golpe había descendido en la consideración pública desde el alto pico del loco que a todos les complica la vida, hasta el chato valle de los seres insignificantes, esos que grismente arrastran su anodina existencia.

Ja ja ja...

Ya iba él a encontrar la manera de sacudirles la modorra!!

686. AJO Y AGUA

Con la debida aclaración de que lo anterior ha sido dicho, o mejor escrito, violando todos los principios estilísticos y hasta según algunos, éticos. No deberíamos nosotros, los que nos dedicamos a la dura tarea de traducir en palabras la mayor parte posible de los dichos y acciones de Manuel y su entorno... Bueno, nos estamos desviando, pero.... Hay que decir que también de este lado del cuento, hay gente... o algo parecido, que a veces se tienta en meter un bocadillo. Y qué?

Claro que el problema pueda ser el venir a develar una de las mayores incógnitas de esta famosa historia. ¿Cual?
No. Queremos decir: ¿Cual incógnita...? Pues, por supuesto aquella duda que a veces expresara Manuel sobre el verdadero autor no sólo de la historia, sino aun de su propia vida... No hay tal. No hemos dicho que fuéramos los autores, sino que tenemos a nuestro cargo (¿Voluntariamente?), la tarea de poner esto por escrito... y que somos más de uno (no se ha dicho cuántos). Ni cual es nuestra condición, circunstancia o individualidad. Podríamos ser tanto Abelardo Goiticoechea y Germán Oesterheld, como los dos hemisferios de algún cerebro, o un grupo de ángeles de la guarda. Humanos, humanoides o semidioses. Duendes, espíritus juguetones o chistosos. Entelequias, en fin, de todas las más dudosas realidades y existencias. Seres meramente probables. Improbables y hasta imposibles. Inteligencias free lance, deambulando aburridamente por el Cosmos. El viejo Dios jugando con algunos de sus bufones. Las griegas Ericnias. Una bandada de cotorras verdes. Una supercomputadora ensayando hipótesis...

Somos parte del misterio y no tenemos la menor intención de revelarlo. ¡Ajo y agua!

Y volviendo a los que te contábamos, fue entonces que por primera vez Manuel consideró seriamente abandonar los esfuerzos por encontrar un camino de retorno. Probablemente todo retorno no sería más que una apariencia aunque el lugar de destino fuera tan real como cualquier otro, porque... Ahora se explicaba, recordando palabras oídas al descuido,... que hubiese podido ser llevado al pasado y achicado y agrandado como un Chapulín... y afinado como una revista de historietas...

¡Eran otros mundos! ¡Todos!

Cada uno con sus leyes propias, parecidas pero distintas.

Uno puede saltar o ser lanzado a los otros mundos y encontrarse con su propia vida en un curso bastante similar al que había venido llevando. O no. Verse desde afuera como otra persona con sus mismos rasgos y nombre. ¡Qué joder!

¡El había una vez leído un libro que había comprado su madre! La cucaracha, de un tal Kafka. Es decir La Metamorfosis. Era eso, otro mundo. Uno en el que una persona que se siente cucaracha, se vuelve cucaracha...

¿Sería ese tipo alguien que viajó entre los mundos...?

Y ahora esta rueda de gente que le mira para prevenir algún rasgo de locura. Cómo explicarles que lo que ellos llaman locura no es otra cosa que lo que vemos cuando nos asomamos por la banderola de otro mundo. Claro que a algunos después se le atraca la cabeza ahí, teniendo el cuerpo todavía en el primero.... Él no estaba loco.

Esa fue la conclusión de Manuel sobre cuya base pasó a considerar una estrategia de supervivencia. No debería asustar demasiado a sus conocidos. Decirles solamente aquellas cosas que les fueran medianamente comprensibles. Darles tiempo.

606. CAUSA Y EFECTO

Pero el tema de Mandinga se interrumpió al ponerse a sonar la vieja alarma de la caverna. Nunca había sido desactivada y aunque cualquiera hubiese supuesto que tras tanto tiempo estaría por lo menos descompuesta, ahora se puso a sonar conectando las pantallas de los monitores en una imagen airosa del exterior. La figura de un vejete de cabelleras blancas enredadas por el viento, que, parado frente al portal de Los Dogones, estiraba el índice en dirección al timbre y lo presionaba con indisimulada impaciencia. Era Bosco. Varios de los presentes lo reconocieron aunque pocos le habían visto antes en persona. No le habían visto en persona pero sí en el completo informe que tenía redactado y archivado Ernesto dentro del Dossier "Las Bolas de Manuel-Posibles autores".

-¿Qué querrá este ahora? -rezongó Manuel levantándose para ir a hacerle pasar.

Bosco venía tan excitado que al principio nadie le entendía la urgencia en volver a plantear aquel viejo tema que ya todos traían olvidado, porque en vez de explicar cuales eran las razones que le volvían a dar actualidad, repetía como un descabellado el sonsonete de no ser el verdadero autor, aunque los desconocidos verdaderos autores siguiesen utilizando su nombre.

-¿Por qué no empezás por decir a qué has venido...?

Con la palidez completa pintada en el rostro Bosco miró en todo el rededor, incrédulo, al proferir su pregunta:

-¿Pero acaso ustedes no están enterados de lo que están haciendo?

Varias voces respondieron con la pregunta obvia de qué sería lo que estaban ellos haciendo.

-Trastocando todo el sentido del tiempo y de la existencia- respondió como si hablara consigo mismo sin creerse palabra de lo que decía. Y continuó con una serie de galimatías acerca del debido orden entre las acciones históricas, las referencias historiográficas, o crónicas, que deberían ser trasladadas a los medios comunicativos por un, o unos sujetos que a la sazón merecerían el apelativo de autores, pero nunca el de actores.
-Hoy por hoy todo esto parece haberse enredado hasta el extremo de que ya nada se logra entender, -concluyó.

Por cierto fue difícil hacerle entender que por cierto nada se entendía, hasta que entre tantos argumentos llegó a mencionar la injusta prisión que venía a padecer el pobre de Michael Moore. Entonces sí, Manuel le enrostró la realidad de que nadie había entendido una jota de todo lo dicho por él, ni aun siquiera cual era la puta razón que le había traído hasta allí.
Pareció de pronto calmarse.

-Así que no han leído los últimos capítulos...
-¿Qué capítulos?
-De Las Bolas...
-No, pero qué tiene que ver...?
-Que están causando un desastre en el mundo.
-¿Los capítulos... qué dicen...?

Bosco pareció comenzar a desesperarse otra vez. Se refregaba las manos.

-Anuncian el futuro...
-¿Cómo?
-Lo que aparece allí enseguida sucede ...y... -le temblaba la voz- ahora han predicho que yo les reclamaría por la libertad de Michael Moore... ¿No entienden? Por favor, tienen que parar esto!

Manuel buscó con la mirada a Giorgionne.

-Me parece que es un caso para vos...

Bosco entendió y replicó que no le importaba con quién tuviese que hablar, pero que todos deberían entender que el extraño experimento en que se habían embarcado, tal vez por culpa de su viejo amigo Abelardo y también un poco por la propia...

-Yo nunca había sido supersticioso ni creía en nada, más allá del misterio, pero ahora... reconozco que aquellos malditos guijarros fueron la llave que abrió una puerta que jamás debió abrirse. Nuestra mente no está capacitada para enfrentarse a tantas cosas incomprensibles... Por lo menos al tiempo. No podemos vivir sin tiempo... Marcha atrás... Marcha adelante... Los efectos sucediendo antes que sucedan las causas...! Sí, claro, ¿no lo ven? ¡Vean el último capítulo! Desde anoche está publicado que yo les iba a decir todas estas cosas, que Michael Moore iba a ser detenido por el gobierno títere que obedece a la CFR, bajo cargos de terrorismo, que con ello se iba a iniciar una revolución popular, una guerra de resistencia civil en los Estados Unidos que retrasaría aun el inminente ataque a la América Anarquista, pero al alto precio que debería comenzar a pagar el pueblo norteamericano... Esto todavía no estaba sucediendo cuando salí de mi casa pero... temo que ya comience...

Vittorio se acomodó el pecho y con la más serena de las voces:

-Con todo no veo que se haya alterado la flecha del tiempo. Hay muchas cosas que se anuncian, sólo algunas se llegan a cumplir, y nunca de una manera exacta.

Bosco ya desfallecía.

-Siguen sin comprender. Yo supe anoche que a esta hora ustedes se iban a reunir en este lugar...

590. Querido Lector

Una traición o engaño a sí mismo, si es que eso fuera una cosa posible. Engañarse para... ¿Para qué engañarse? Si por último siempre se iba a terminar conociendo la verdad, aunque, claro... por eso de lo bailado, tal vez... Nunca se logra la misma naturalidad cuando se sabe que las cámaras nos están enfocando, las de la historia, o las de algún sujeto que quiere registrar los sucesos, por ejemplo uno mismo, colocado en el doble papel o triple de actor principal, de apuntador, de autor de la historia, y hasta capaz de público o testigo presencial. Qué joder!
Porque como posible, todo lo era, si posible era que le estuviesen filmando hasta los detalles más íntimos de la vida sin que nunca apareciera una cámara o cualquier otro aparato que registrara las tomas. Lo imposible, en su vida se había transformado en lo más posible, en lo obvio casi, lo que ya a nadie le podía llamar la atención.
Por eso. Por eso mismo, si alguien creíble le dijera que el autor de toda la historia de Manuel Aquelarre, (ahora Manuel Mandinga), no era ni había sido jamás otra persona que el propio sujeto de la historia... Tendría que creerlo. Aunque por dentro siguiera protestando de no haber pretendido nunca hacer una cosa así. Vaya locura, transformar una vida feliz y sin complicaciones, en una sarta de aventuras disparatadas! Pero tendría que creerlo. Creer que uno puede ser varias personas al mismo tiempo, que no se conocen entre sí y que si se conocieran quizá hasta ni se simpatizaran... Creer que en este mismo momento y sin necesidad de que él entrara en letargo, otro sujeto, habitante de la misma persona se esté dedicando a escribir, de algún modo, los detalles de lo que ahora está sucediendo. (De esto mismo que estaba pensando en este mismo momento). Simultáneamente, y tal vez con otros que estuviesen haciendo otras cosas escondidos en quién sabe qué tipos de rincones oscuros.
Por no hablar siquiera, de la que ya había desechado por hoy de sus pensamientos, que alguno de esos pudiera ser el autor...
(Era un pacto!)(Por hoy al menos)(De que no se acepta el destino escrito)(Ni hablado)(Porque sería lo menos creíble de todo)(Que alguien pudiera escribir un personaje tan pelotudo que no se supiera sacar de encima toda esa historia de ángeles que le persiguen y... No. Lo del anarquismo estaba bien.)
Por otra parte... Si fuera que todo esto sigue siendo escrito por alguien... Lo ha de escribir para que otro alguien lo lea y si lo leen, se supone que ahora mismo lo pueden estar leyendo o aunque no fuera ahora, por eso de la relatividad del tiempo, daría lo mismo, y fuera posible entonces que él hablara directamente con los lectores sin necesidad de intermediarios. Porque los lectores, esos que estarían por allá y allá, tras todos esos horizontes de grises edificios a lo lejos...

-Perdón, ¿me puedo dirigir personalmente a alguno de ustedes? Al que tenga más ganas de conversar...? Podríamos por ejemplo, encontrar alguna forma de que ustedes se comuniquen conmigo? Bueno... no tengo dirección de correo electrónico pero... Podríamos empezar por que yo les enseñara a construir un juego de guijarros, de esos sencillos de cinco piedras, que para mensajes cortos andan lo más bien. Después... No, ya lo sé. Que si me pusiera en contacto con la gente de la Cadena de Las Bolas de Manuel, podría contar con algunos medios de comunicación... Pero es que... No tengo mucha confianza en esa gente. Desconfío que quieren aprovechar mi historia como negocio, por decir lo menos y no dejarme llevar por la imaginación.

398 Comunicado 398

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Queridos lectores:

Lamentablemente debemos interrumpir la secuencia temporal de nuestra historia, para aclarar un pequeño inconveniente que hemos tenido con el señor Eustaquio Villalba, a quien no le quitamos mérito ni dejamos de agradecer los servicios prestados, pero lo separamos del equipo de redacción y publicación de Las Bolas de Manuel y le hemos cedido, en cambio, el espacio “Las Bolas” cuya dirección es la que sigue http://las-bolas.blogspot.com/

De esta manera creemos que el inconveniente queda salvado y nosotros podremos continuar brindándoles la habitual crónica sin apartarnos un ápice de la verdad ni perdernos en inútiles disgreciones.

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Solo una aclaración: Esta historia no tiene autor, si por autor se entiende aquél que saca de su imaginación creadora una serie de personajes dotados de tales o cuales características y les inventa una trama en la que se tienen que mover, demostrando al actuar que son lo que el autor quiso que fueran. Esta historia es una simple traslación de los hechos ocurridos, al papel primero, a las piedras después y por último a las pantallas de los monitores, sin que ninguno de los que intervenimos en el proceso ponga o quite nada que juzguemos importante. Naturalmente ni podemos contarles lo que lo ocurre a Manuel en todos y cada uno de los segundos de cada día, ni lo que ocurre a su vez a cada uno y a todos los que directa o indirectamente se relacionan con él, en fin… los hechos que se van precipitando encadenadamente a partir de la causa primera que es la existencia de Manuel.

No podemos contarles todos los hechos que se dan simultáneamente… Ahora, por ejemplo, lo que está pasando en Caxías do Sul, digamos en ese Bar que se ve en aquella esquina donde…(sígame la cámara 1) dos señores sentados mesa por medio están conversando animadamente veamos…

-No, Juanca, vos te estás haciendo la idea de que los uruguayos y los brasileros son la misma cosa. Eso del anarquismo no va a funcionar aquí, no.

Bueno resultaron ser uruguayos, busquemos a otros…

O mejor vayamos a Buenos Aires…Hacemos las conexiones y…ya estamos caminando por la calle Florida en una noche un poco neblinosa pero con bastante gente que deambula. Para conversar con alguien entremos en este subsuelo con muchas mesas ocupadas. Señor! Qué opina usted de la instauración del sistema anarquista a nivel planetario, eh?

-…

-¿Eh?

-…

Bien, el señor está pensando una jugada y no quiere que lo interrumpan, pero se siente un vocerío que llega por la puerta cuando la abren. Veamos qué es.

Ah, una manifestación de gente festejando! Adelante vienen unas morenas que bailan al ritmo de tamboriles transpirados a pesar del fresco, seguidas de unos cuantos muchachos y muchachas abrazados en cadena que por momentos se rompe. Claro, vienen con las banderas de la RFA y cantando, oigan…Manuel, Manuel, qué grande sos! Todo el poder…lo regalás!

Pero miren aquí tenemos a un muchachito que mira a los manifestantes con claro gesto despectivo.

-¿Cómo te llamás?

-¿Y vo, de donde só?

-Perdón, no me presenté, soy de la cadena informativa de las bolas de manuel.

-¿Periodista…? Bueno mirá, a mi me dicen el Rafa y soy de Isidro Casanova.

-¿Y qué pensás de este sentimiento anarquista que ha conquistado a la gente?

-Y… Yo que sé, mirá. Estos cosos de la política… no hay que creerles nada…

-¿Estás de acuerdo con el anarquismo, entonces?

-Noooo. A mí que no me vengan a joder! Estos son otros que lo único que quieren es acomodarse ellos.

-Ni con los políticos ni con los anarcos, entonces…una cosa intermedia, digamos un sistema donde hay un gobierno que sin embargo deja a la gente que haga lo que quiera mientras lo dejen robar tranquilo.

(Esta es una historia continuada. Sería aconsejable leerla desde el post n. 1)

366 Vos sos el que escribe esta historia

Cuando Sintieron la risotada se dieron vuelta hacia la pared de atrás que era de donde venía saliendo el sonido y el cuerpo entero de Mandinga que ya daba un paso de los suyos y se ponía en el medio del foco.

-Por muy inteligente que seas, Manuel. Ja ja. Esta sí que es difícil de contestar!

-Que cómo puede ser?

-Eso digo. ¿Cómo puede ser que si nadie había de testigo…al menos en todos los casos uno distinto y además que allí aparecen hasta los pensamientos más recónditos…

-Vos ya lo sabías, no?

-Era de suponer. Considerando lo que viene a ser la conciencia, según los sabios de mi gente, un montón de reiterados pensamientos donde cada uno se refiere al otro pero repetidos en una cantidad suficiente como para confundir al mismo Verdadero, si es que existiera, de forma que no se pudiese saber de forma alguna cual de las series es la del primer pensamiento. Es decir cual de las series es la de lo que se pensó y cual es la de lo que se pensó que se pensó. Esa indefinición es lo que libera la conciencia, ocupada por lo general en esa clase de estúpidas cuentas y se manifiesta como lo que es. El fenómeno de una imagen reflejada en sí misma

-Qué carajo estás diciendo, negro? Te pregunté si ya sabías que nuestra historia está toda escrita.

-Es de lo que te hablo, diminuta criatura… Pero, si me permiten por un momento salir del tema, Manuel,creo que nunca te dije que mi constitución en siete dimensiones me permite organizar mi percepción de tal modo, que, estando en este mundo de cuatro, pueda ver el grosor de la conciencia de cualquiera. Ninguna de las que he visto secompara con la tuya.

-¿Me querés tomar del pelo?
Decime… ¿Qué tenés que ver vos con esta historia que sale en Internet?

-Te lo estoy diciendo, muchacho. ¿Me querés hacer dudar de que has entendido todo lo que te dije? Te lo voy a decir más claro. ESA HISTORIA LA ESTÁS ESCRIBIENDO VOS EN ESTE MISMO MOMENTO.

-Muy interesante. Pero hablame en serio.

-No querés reconocerlo, terca y débil criatura! Pero te voy a convencer. Me voy de aquí y te voy a aparecer por una ventana en las otras dimensiones, enfrente a la que estás sentado cómodamente escribiendo esos papeles que le hacés llegar a Eustaquio por manos del mudo Bartolo…Nos vemos.

Rápidamente la figura de Mandinga en todo su tamaño se deshilachó en una implosión de rizados hilos negros que confluían en un punto central donde desaparecieron. Los ojos de todos buscaron la reacción de Manuel ante las veladas y risueñas amenazas, sin poderla ver. Manuel había quedado impávido con el mismo gesto del instante anterior y ahora… ¡Se había transformado en una superficie! En la que sin embargo los ojos se seguían moviendo, como queriendo ver algo que… No, esos ojos miraban hacia algún otro lugar, donde seguramente estaban viendo algo…!

De pronto todo pasó. Allí estaba de vuelta Mandinga con la sonrisa más grande enfrentando al Manolito que ya había recuperado el grosor y acomodándose la ropa, medio avergonzado todavía, insistió en poner en duda todo. Nunca nadie le había dicho que uno pueda ser más de una persona al mismo tiempo, ni siquiera su abuelo, que de estas cosas sabía.

-Es que tu abuelo no te quería mostrar ninguna capacidad que te hiciera verlo como un ser de otra dimensión. ¡Si me habrá recomendado que no te revelara ninguna cosa extraña! Lo que tu abuelo no quiere reconocer es lo que él mismo supo reconocer en vos desde que eras muy chico. Siente que tiene la culpa de que vos seas un ser excepcional y no se da cuenta que eso te acerca a él en vez de separarte

-¿Me querés decir que yo estoy muerto?

-Claro que estás vivo, para este mundo tetradimensional, pero también un poco en las otras dimensiones, como todo el mundo, pero no tan poco sino bastante más que la mayoría de mis congéneres.

-¿Y por qué yo no lo siento así?

-Qué no lo vas a sentir? Chiquilín mentiroso. Acaso te olvidaste ya de cuando te golpeé la ventana hace dos minutos?

Manuel se quedó callado.

(Esta es una historia continuada. Sería aconsejable leerla desde el post n. 1)

361 SOS POCHO CON LOS POROTOS

Queridos Internautas:

Vuelvo a ser yo, Eustaquio, aunque por poco tiempo. Quiero decir que dispongo de poco tiempo para esta advertencia previa.:

He recibido las papeles (con gran alegría por la continuación de la historia, qué digo, ¡ por la revolución!) Que vinieron en dos sobres separados. Uno para ser transcrito a Internet y el otro para que yo lo leyera, nomás. En el segundo he encontrado esta cartita dirigida a mi persona.:

“Estimado Eustaquio Solo si descifra el siguiente poema podrá tener la comprensión cabal de la seriedad de esta comunicación:”

“(poema)”

“yo conozco los Orozco”

“ocho son, ocho con vos”

“son morochos o son bochos”

“o porotos con honor”

“(y)”

“bo soloco, colorroto?”

“ojo torto, cotorrón”

“sos Pocho con los porotos”

“con los ortos poco sos”

"(o)”

Por lo que le solicito que deje de ocupar mi espacio como autor incuestionable de la famosa y fabulosa historia de Don Manuel de Lagomar.

A continuación lea y trascriba el capítulo que le he mandado en el otro sobre.

Con gusto. B.

(Fin del contenido del primer sobre)

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Ahora yo digo…¿No les pareció un poco pedante? ¿Como dice el poema trascrito, culorroto? Sos Pocho con los porotos, con los ortos poco sos! Porque el poema no estaba del todo mal aunque he leído algunos mucho mejores, con más gracia y picardía en la elección de las palabras… Y esa bobada de agregarle letras sueltas. ¡Qué mal gusto, para querer aparentar un toque surrealista o como le quieran llamar. Pero está bien. El poema no está mal. Lo que queda fulero es ese aire de superioridad conque el tipo me trata, como yo fuese un subalterno o tal vez empleado de El señor que nunca he visto ni interés que tengo. ¿Qué se habrá creído? Si yo hice tranza con Mandinga y no con él.

(inicio del contenido del segundo sobre)

(Esta es una historia continuada. Sería aconsejable leerla desde el post n. 1)

355 El Eco de la Existencia

Manuel se fue alejando tras un pensamiento en dirección a la lagunita y sus orillas llenas de juncos, después del pasto, en la oscuridad de donde las luces de los faroles no llegaba. Tenía esa extraña sensación que otros hubieran llamado “deja vu” aunque no fuera exactamente eso, porque no creía haber vivido antes esa misma situación sino, y en esto creo haber entendido cabalmente el sentido de este oscuro y ajado manuscrito de donde copio todo, que sentía estar viviendo la situación en duplicado simultáneo. Con una oreja su voz que retumbaba entre los troncos de los árboles y con otra…Con otra oreja que pudiera estar apuntando para adentro de su mente…Otra voz que decía lo mismo…¿O sería su propia voz escuchada en el extremo de un largo y angosto pasillo? Rebotada tantas veces en las paredes que le llegara ahuecada de tantos golpes y con un pequeño retraso, pequeñísimo, pero suficiente para saber que había un dúo…Y esa emoción que había sentido, la que le había hecho ponerse de pie adecuadamente para las frases históricas que acababa de decir. “Sean los Orientales…” No. Para reírse si no fuera porque de esas cosas se le estaba llenando la vida. Llenando de tal manera que el fuego de un orgullo extraño le había quemado por dentro el pecho cuando las pronunciaba. El, Manuel Aquelarre hablando para la posteridad! Porque…No tenía dudas de que estos momentos formaban parte de una historia que iba a ser contada de distintas maneras pero que siempre iba a respetar más o menos las mismas frases de ese diálogo con el Cholo durante al cual había pasado por varias ideas distintas que en seguida descartaba. El Cholo lo había entendido, como siempre, ha sido capaz de hacerte entender las cosas más difíciles… pero al mismo tiempo entenderte aunque se lo expliques mal. Aunque creo que no se dio cuenta de que esa podía ser una conversación histórica. El Cholo es modesto.

(Y ahora yo que hago conmigo transformado en una bolsa de pedos vanidosos…)(Puedo escribir la historia, ya lo se, en cuatro cuadritos de historieta donde yo soy el más grande héroe) (Volar con una escuadra de bolas y dominar el país o el mundo, haciendo caer todos los gobiernos y poniendo de los míos…) (Hacerme adorar como a un dios y recibir regalos, mujeres cariñosas, falopa y vino…) (Con sólo quererlo…)
(Pero eso no borraría esta sensación de estarme leyendo a mi mismo la historia de mi mismo) (Qué por último…) (Parece que estuviese leyendo mi historia para poder representarla!) (Yo vengo a ser el actor principal y también el personaje escrito por… )
(O estaré cansado -lo estoy- con esta vida tan extraña que me ha tocado vivir…)(Cansado estoy) (Y más me cansa tener que decir esas cosas que sé que están esperando que diga, para confirmar que yo soy yo, el personaje que cambió la historia según lo que ellos deseaban y no se atrevían a pedir) (Porque estaba escrito)( En realidad son ellos los que escriben esta historia a fuerza de querer cosas imposibles) (Y toda la gente queriendo…) (No me puedo negar)


---------------Nota del copista-----------
No soy más que un copista pero puedo dar fe de que Manuel por primera vez en la historia se equivoca totalmente al sospechar o insinuar que la misma podría haber sido escrita por sus camaradas de los Maquis de Lagomar. De otras cosas no opino, pero tengo noticias ciertas de quién ha escrito estos papeles y cómo es que me los hace llegar para que los introduzca en Internet.


(Esta es una historia continuada. Sería aconsejable leerla desde el post n. 1)