608.Mente Sólida

-¿Mística?¿Qué quiere decir mística...?
-Bueno, de última son explicaciones que en algo se parecen, pero la explicación científica se basa en fuerzas y propiedades inherentes a la materia, el espacio y el tiempo, en cambio se puede explicar lo mismo cambiando todo eso por la voluntad de una especie de persona, un ente incomprensible que de alguna manera se parecería a cada uno de nosotros al menos en eso; poseería voluntad.
-Me interesan los guijarros...
-Bueno... Conocés algo sobre la codificación de la herencia biológica por parte de la doble hélice de los ácidos nucleares...?
-...algo...
-Esto es parecido. La estructura de los guijarros es un código complejísimo capaz de manipular su propio magnetismo, de emitir ondas y de muchas otras cosas, como autoreplicarse e influir sobre la estructura de la materia circundante. O, tal vez sean verdaderas mentes en estado sólido, es decir... Sustancia sólida capaz de expresar y canalizar el pensamiento.
-Computadoras...?
-Salvo que las computadoras carecen de voluntad y de discernimiento propio...
-Personas...?
-No hay manera de saberlo. Si lo son, no quieren hablar en primera persona con nosotros.
-Pero si fueran canales para expresar el pensamiento de una mente externas a ellos, esa mente no sería la nuestra... Nosotros apenas enviamos mensajes, pero no las gobernamos.
-Eso mismo. Eso es lo que te quería explicar. Hay algo misterioso y a ese aspecto algunos sabios le llaman la explicación mística. Dicen que son instrumentos de El Verdadero y que si pudiéramos comprobar que esas capacidades constituyen un conjunto coherente, tendríamos la primera, y hasta ahora única prueba de la existencia del ser superior... Claro que... Esto implica suponer que un ser superior debería poseer esa característica que nosotros llamamos coherencia. Nuestra coherencia...
-Ufa.

De pronto Bosco, que se había venido acercando al lugar del diálogo, irrumpió en la conversación para reprochar a Mandinga que hubiese introducido un niño, Abelardo, su amigo de la infancia, a ese tenebroso mundo que hasta él, un ser de siete dimensiones, confesaba temer. Reprocharle que con eso había cambiado también su vida y la había llenado de temores y presentimientos que nunca más le habían abandonado.

Mandinga suspiró.

-Parece que si no hubiese intervenido yo, nadie lo hubiera hecho. No existe esa posibilidad de una vida serena e idílica del hombre con la naturaleza y los animales parlantes. Nunca existió. A lo largo de todas las historias posibles. Los mundos se entrecruzan, se mezclan, son influidos y ejercen influencias sobre otros. El hombre de la tierra siempre peregrinó guiado por dioses o llevándoles a cuestas aun en contra de sus voluntades o consejos. Fue engañado y esclavizado por algunos, se sirvió abusivamente de otros... fue abandonado, abandonó a los dioses y se hizo ateo, volvió a ellos para culparle de muchas atrocidades, les cambió los nombres...Fue una larga y complicada historia donde nadie pudo vivir demasiado tiempo en paz... Aquella vez, no vine a hacerme adorar ni a pedir sacrificios para alagar mi sentido del olfato ni mi orgullo. Sabiendo que se avecinaban tiempos de conflicto cósmico quise despabilar algunas mentes jóvenes para prepararles... Abelardo sigue siendo mi amigo, vos te acobardaste.

Bosco bajó avergonzado la cabeza. Preguntó con un dejo de voz a Mandinga si era cierto que todavía se seguían viendo. Mandinga lo confirmó.

-¿Es todo como se cuenta en el blog de Manuel?

Apenas Mandinga asintió con su cabezota cuando sintieron el llamado de Ernesto y Vittorio, quienes desde frente al monitor les llamaba por un nuevo informe de la BBC.

Estados Unidos estaba al borde de la guerra civil. Michael Moore había sido detenido al frente de una columna de piqueteros que avanzaba sobre la Casa Blanca. Acusado formalmente de terrorismo le habían remitido a la prisión de Guantánamo, bajo la égida de la nueva legislación anti-terrorista. A raíz del estado de conmoción, las elecciones serían postergadas doce meses. El presidente pedía nuevos poderes especiales y nuevas partidas de fondos. La gente se sentía muy confundida. La democracia americana sosobraba

532. El Pool Joyero

Por los ruidos que se empezaron a sentir por el tubo, Manuel se imaginó que el tipo estaría revolviendo papeles y hablando monosílabos consigo mismo. puteadas más bien mordidas que expresadas mientras seguí el crujido inconfundible de papeles que iban siendo arrugados. De pronto se rehízo el silencio y el aliento de Bosco volvió a soplar el enrejado plástico del micrófono.

-Espera un poco... Sí el nombre está correcto pero ¿Cómo lo supiste, si yo lo he puesto por escrito, recién mucho más adelante de ese comienzo...?
-Porque siempre ha sido mi nombre, boludo.
-¿Tu nombre... ¿Sos acaso el nieto de Abelardo Goiticoechea...?
-El mismo.
-Mucho gusto, pero... hay una cosa que no coincide.. Ese apellido Aquelarre es un invento mío. El nieto de Abelardo lleva el apellido de su abuelo, me consta.
-Bueno, mirá, esos son detalles. El asunto es que vos andás escribiendo mi vida sin haberme pedido permiso.
-Ja ja! ¿No será que a vos te ha dado por ser un personaje?
-Vos sabés de qué te hablo. No me niegues que me seguiste y estuviste presente cuando aquel auto me atropelló en la avenida Corrientes?
-¿Frente a qué cosa?
-Al trujo yero o algo así, un edificio...
-Sí, El Trust Joyero, boludo. Pero vos no podías entender por qué ese lugar se llamaría así y me repetís lo mismo que leíste en esas primeras páginas. Lo que yo escribí y ahora vos pretendés que viviste. No seas tonto muchacho, es mejor ser un ser vivo que un personaje.
-Y vos no me tomes del pelo ¿Querés que te cuente cómo sigue la historia después de ese cuento que me prestó tu hermano?
-Ja, podría ser divertido, porque ahora no deberías estar allí sino en una enorme caverna, con las líneas generales de una catedral, donde discutirías con el mismísimo Satanás.
-¡Vas atrasado! Eso estaba ocurriendo ayer cuando se nos apareció el viejo chivo ese pretendiendo ayudarnos en la lucha contra el viejo Dios, a cambio de casi nada. Que le entregáramos a nuestro amigo Mandinga.
-...
-Espero tus explicaciones. No pensás pedirme disculpas, por lo menos?
-¿...disculpas...? Ah, ya se. Esto es una broma de Juan Carlos. El debe haber estado leyéndome los papeles...Pero...?
-Sigo esperando.
-¡Está bien, me doy por vencido, no me entiendo cómo puede estar armada esta artimaña... Explicámelo vos.


A partir de ese punto dejaron de escucharse, pero no de gritarse, hasta que Juan Carlos con delicadeza tomó el tubo por su cuenta y lo colocó sobre la horquilla. Se había hecho muy tarde.

428 UN SER IMPERFECTO

Aníbal quería saber quién era ese viejo de pelo blanco que hablaba como un filósofo chino y se lo quiso preguntar en voz baja al de al lado cuando bruscamente todos callaron dejándole con el volumen alto para que se oyera la pregunta y Abelardo levantara la mirada como un par de sables de plata que clavaban sus puntas a ambos lados de la cabeza del preguntador.

-Yo soy Abelardo Goiticoechea, un ser imperfecto que cuando niño en la tierra se llenó el cerebro de historietas, el corazón de heroicas emociones y el alma de la poesía del universo.

-Igual no entiendo por qué llora.

-Porque tarde uno comprender las cosas.

-¿Las historietas?

-No. Lo que es una persona y un personaje

-¿Cuál es la diferencia?

-El sargento Kirk, por ejemplo es un personaje…

-Que tiene su alma…

-Alma de personaje pero no alma de persona.

-¿Y cual es la diferencia?

-Ellos siempre van a ser los mismos. Nosotros cambiamos. Cuando tratamos de dominar a una persona la transformamos en un personaje al que le definimos todas las maneras de reaccionar, los gustos y los intereses. El que es personaje acepta el modelo que le presentan. Las personas ni siquiera se plantean la posibilidad.

Manuel se adelantó.

-¿Y yo qué tal?

-Sos persona Manuel, por supuesto, pero nosotros no tendríamos que haberte siquiera tentado. Quisimos hacerte personaje, transformarte en el nuevo Che Guevara que volando sobre una escuadra de naves luminosas liberara al menos América Latina de la dominación por el dinero y el poder.

-Tendría que no haberles dado bola en nada…

-Muy difícil, te apabullamos a tecnología.

-Y además dejaron la puerta abierta para que entraran los ángeles y me vinieran a raptar!

-Fue un error estúpido, lo reconozco.

-¿Y ahora qué hacemos?

-La brecha está cerrada. Puede venir de tanto en tanto algún ángel pero no creo que se ocupen de hacer operaciones ellos. Vienen por tareas administrativas de control de lo que hacen los de arriba que son los que están a cargo del dominio del planeta. O sea que… Si hay enfrentamientos ustedes tendrían las de ganar por la diferencia de la tecnología en materia de naves. Los ángeles siempre se han negado a transferirles esa clase de conocimientos.

Cholo ahora se rió casi con entusiasmo.

-Así que otra vez será solamente entre nosotros y ellos?

-Por eso te decía al principio que tenían buenas posibilidades de éxito pero pasando por el peligro de tentarse con el poder… Tendrían que tomar conciencia de que en caso de ganar la guerra sería tal el poder que se centraría en ustedes, que podría llegar a serles imposible no abusar.

-Ganaríamos todos la guerra, no nosotros.

-Pero en las mentes de millones de latinoamericanos serían ustedes. Ahí está el poder.

-Las comunas se manejan todas con independencia…

-Pero pensando en ustedes….

(Esta es una historia continuada. Sería aconsejable leerla desde el post n. 1)

426 ¿No será esto una fantasía?

Olvidaron los cadáveres y fueron todos a rodear a Cholo para lograr que poco a poco se incorporara perdonándose, aunque fuera en parte, el acto aborrecible de matar para vivir. Lo fue logrando y poco a poco pudo levantar la mirada para ver a sus amigos.

-Tendríamos que encontrar la manera de evitar eso.

-No se puede –le dijo sorpresivamente Manuel, poniéndole una mano sobre el hombro- La vida y la muerte se mezclan en la que nos tocó vivir. Esto estaba escrito.

Cholo se despabiló.

-¿Qué estás diciendo?

-Que estábamos tratando de evitar el derramamiento de sangre y ocurre justo esto. No es casualidad.

-La posibilidad existía…

-Pero vos no notás que hay como una tendencia a que entremos en una historieta heroica donde pelean dos bandos, uno bueno y otro malo.

-Nosotros somos los buenos, supongo.

-Sí, pero no importa--- ¿Sabés qué? Nos necesitan…

-¿Quién nos necesita? ¿Y para qué?

-Somos los personajes…

-Ah, eso otra vez…! …¿Quiénes?

-Yo qué se quien puta escribe esta historia… quién sea, nos necesita porque sin personajes no hay historia

El Cholo recuperó el humor. Se reía.

-Nos podríamos declarar en huelga. No hacer nada, no hablar.

-Ja, yo creo que si lo hacemos, los tipos adaptarían la historia a eso y nos meterían en nuevos problemas para obligarnos a actuar.

-Pero te los supones omnipotentes?

-Yo qué se! Un escritor puede inventar las situaciones que van a rodear a sus personajes.

-Pero esas situaciones son imaginarias. Solo ocurren dentro de la fantasía…

-¿Y esto que vemos…no será una fantasía?

Cholo se impacientó.

-No esta pared es de piedra y si le pego me lastimo. Los muertos que están allí, están allí y están muertos.

Manuel sonrió compasivo.

-No me hagas caso…

El silencio no duró dos segundos hasta que la carcajada de Mandinga empezó a crecer y rebotar en todos los recovecos de la caverna. Se golpeaba la cabeza y la cara con las manoplas como un perfecto simio sacudido de risa tartamuda.

-¡Es un genio! No me digan que no es un genio. ¡Fíjense en la forma que lo dijo! Pensar que algunos escriben libros que nadie entiende…

(Esta es una historia continuada. Sería aconsejable leerla desde el post n. 1)