Se fue dejando en su lugar, en el último lugar del galponcito, que prefería, pero también dentro del pecho esa sensación de haber tragado un carozo amargo que se niega a descender. Puta madre. Que no se disuelve como pueden disolverse los sueños más atroces al despertar en la mañana y la brisa Pretendiendo con eso tal vez decir que nada puede ser más real que el dolor. Que no dudemos tontamente. Que no nos dejemos seducir por esas livianas ideas propias de indolentes hijos de la burgesía. Panzas llenas y corazónes aburridos, astiados de entretenidas variedades que desafian al sentido común. Porque el dolor estaba allí, permancía. con la tenacidad de un bloque de granito. Real. Concreto.
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